POEMA: Van Gogh
27 ene 2017
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Van_Gogh,_Wheatfield_with_crows
El campo
Graznan ellos. El campo es rojo como el ocre chillido de los cuervos. Se posan. Escupo en blanco sobre el lienzo y vuelan. Vincent se derrama en diminutas pinzeladas. Se come los pinzeles, se come mis manos hambriento.
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